Il ne bouge pas, il n'œuvre pas, il désœuvre, il aspire, il est aspiré. Il traverse le désert. C'est trop tard ou trop tôt pour être l'enfant, le dromadaire est mort de soif, il est chaton plus que lion, et de toute façon le dragon est dans un musée. Il se souvient, jadis il y avait ici un océan. En ces eaux, l'un de ses ancêtres affrontait sa bête intérieure : un gigantesque serpent de mer. Il ne se souvient pas, il fabule. C'est peut-être la même chose. Il gesticule, il ouvre, il œuvre, il expire, il est loin d'être expiré. Le vent souffle sur sa voile d'images délavées. La lame propulse sa planche dans les courants où il se répète et s'essouffle jusqu'au silence du noyé. Il surfe vers le mirage. Les sirènes chantent. Il fait naufrage.